3
徐君寶出生在很普通的一天。
我放學(xué)回家，敲響了家里的大門。
沒人應(yīng)聲。
爸爸不在，媽媽不在，奶奶也不在。
我的手敲累了，便坐在門口的大石頭上。
望著來來往往的車子。
一直等到日暮西山。
等到鄰居奶奶叫我去她家吃飯，我搖了搖頭，才從后院翻進(jìn)了家。
開燈，亮堂堂一片晃瞎了我的眼。
爸爸不在，媽媽不在，奶奶在。
她躺在地上，雙目緊閉。
我緩步走了過去，輕輕搖晃她的身體：“奶奶，別在這里睡，地上涼?！?/p>
這句話，奶奶對我說過無數(shù)遍，我卻是第一次說給奶奶聽。
可是奶奶沒有醒，她充滿老繭的手，比夜色墜落下的水泥地還要冰涼。
我搬不動她，卻又餓又困。
最后依偎在奶奶的身邊合上了眼眸。
直到在一片人仰馬翻中被吵醒。
來來往往的人影，嬰兒的哭聲，大人的爭吵聲。
在我不知道的某個場景中，奶奶的子女們快速完成了遺產(chǎn)的切割。
葬禮草草舉行，又草草落幕。
給她的死亡作出最后評價的，是爸爸一聲近乎抱怨的嘟囔：“早不死晚不死，死在這么個好日子，真會挑時候，晦氣！”
四歲以前，我擁有一對完整的父母，還有一個守護(hù)我良久的奶奶。
直到弟弟徐君寶的問世，就好像有一把無形的刀將一切從頭頂劈成兩半。
從此溫良和善的父母披上了一如從前的外衣，看上去別無二致。
可只有我知道，揭開那“一視同仁”的皮囊，內(nèi)里是全然的冷漠。